Готовый перевод I'm a Muggle in HP?! / Попаданец в мир Гарри Поттера — я магл!?: Глава 1

Холод. Не тот холод, когда в лаборатории сломался кондиционер, а тот, когда голого кидают в сибирский ледник, и душа дрожит. Сознание, как обломок затонувшего корабля, изо всех сил пытается всплыть из черного ледяного моря, но тело тяжелое, словно налитое свинцом.

Голова раскалывается, горло горит огнем. Я пытаюсь пошевелить пальцами — все-таки душа с высшим образованием, базовый инстинкт выживания есть — но в ответ лишь жалкий стон мышц и бессильная дрожь.

Это ощущение... совершенно неправильное. Еще вчера я записывал данные о засухоустойчивости пшеницы в лаборатории, даже если бы я умер внезапно, у меня не должно быть такой младенческой слабости.

С трудом разлепив веки, вижу в поле зрения размытую, с ретро-фильтром, желтизну. Сфокусировавшись, различаю облупившийся, пожелтевший потолок и паутину в углу, добросовестно исполняющую роль исторического артефакта.

[Ладно, по крайней мере, не преисподняя. Судя по стилю ремонта, максимум — аварийное жилье.]

Паника накатывает запоздало, заливая все тело. Я резко пытаюсь сесть, чтобы произнести манифест существования, но из горла вырывается лишь хриплый, детский всхлип, и тело безвольно падает обратно на твердую, как камень, койку.

— Очнулся? — раздается рядом женский голос без тепла, с лондонским акцентом Ист-Энда.

[Английский? Что за черт? Транснациональный эксперимент над людьми?]

Я с трудом поворачиваю шею, словно проржавевшую, и вижу стоящую у кровати женщину средних лет в сером платье, с лицом таким суровым, что им можно линейкой мерить. В ее взгляде нет заботы, только какая-то странная оценка, как у меня, когда я проверял те не проросшие зерна пшеницы. Я напрягаю ум своего двадцатишестилетнего аспиранта-агронома.

— Воды... — голос, вырывающийся из горла, пугающе чужой, сухой, тонкий, совсем как тот противный детский голос, который я ненавидел в памяти.

Женщина — позже я узнал, что она здесь главная, миссис Коул — протянула глиняную кружку с отбитым краем. Вода в ней пахла резкой хлоркой, способной, казалось, продезинфицировать душу. Я жадно глотаю, холодная жидкость слегка утоляет жжение, но и заставляет меня яснее осознать ужасающий факт.

Мои руки... очень маленькие, кожа бледная от недоедания, видны синие вены. Руки тонкие, как два недоразвитых ростка фасоли.

[Это не мои руки! Это даже не мой размер тела!]

Обрывки хаотичных воспоминаний начинают сталкиваться — ослепительный белый свет лаборатории, последняя группа данных в журнале, махающая рука матери на вокзале... а затем, словно стертые дешевым ластиком, остаются только эта хрупкая, чужая оболочка шестилетнего ребенка и всплывшая в мозгу информация: «Приют Ву, 1926 год». Абсурд, отчаяние, удушающее чувство, когда хочется дико закричать, но не можешь издать ни звука, сжимает меня.

[Нет, не может быть! Я еще не закончил свою тему! Моя засухоустойчивая пшеница!]

Я крепко закрываю глаза, пытаясь силой воли перезагрузить этот мир. Но когда открываю снова, в глаза бросается все тот же убогий потолок, в носу все тот же запах дезинфектора, смешанный с затхлой пылью, — хрестоматийный пример антисанитарии.

Ладно. Я сдаюсь. Разум на грани краха принудительно загружается, запуская «аварийный режим выживания агронома».

Я потратил целых три дня, словно саженец, насильно пересаженный в солончак, молча и активно адаптируясь к новой «среде». Учился стоять в очереди за жидкой, как зеркало, кашей и хлебом, твердым, как археологический артефакт, механически совершал гигиенические процедуры в холодной общей умывальне, сворачивался калачиком под одеялом, пахнущим плесенью (и иногда с мелкими членистоногими), чтобы спастись от вечного лондонского холода.

Я старательно играл роль «послушного», «тихого», даже «раннего развития». Осторожно наблюдал за миссис Коул и каждой сиделкой, изучал правила выживания здесь. Выжить, только выжить, чтобы понять, что за чертовщина происходит, и... найти способ вернуться.

Мысль «вернуться домой» стала единственной соломинкой, поддерживающей старую душу в этом маленьком теле. Хотя эта соломинка казалась тоньше моего волоса, но вдруг? Ведь даже перемещение во времени случилось.

Дни, в подавленности и отчаянии, ползли медленно, как хромая улитка. Пока осенью, когда мне исполнилось восемь лет, в один скучный, ничем не примечательный день, миссис Коул не привела к моей койке маленького мальчика с черными волосами и черными глазами.

Ребенок был очень маленьким, на вид не больше двух лет, лицо бледное, как неподнявшееся тесто, губы сжаты в прямую линию. На нем была старая одежда, которая могла бы сойти за платье, и он был тих, как неживой. Самое ужасное — его глаза, черные, как два глубоких колодца, без дна, без отражения света, совершенно не соответствовавшие стандартной комплектации младенца.

— Эдмонд, — сказала миссис Коул тоном, будто обрабатывала залежалый товар, — это Том Марволо Риддл, он будет жить в твоей комнате.

Я поднял голову, посмотрел на нее отработанным за восемьсот тренировок спокойным взглядом, затем на мальчика по имени Том. Я знал о нем, в сплетнях приюта ходили «странные истории», говорили, что он «недобрый», «маленький демон», другие дети его избегали. Миссис Коул сунула его мне, причина была проста и груба, как распределение трудовых задач:

— У тебя здесь относительно тихо, присматривай за ним, чтобы не было неприятностей.

Я кивнул, не говоря ни слова. В душе — ни малейшего волнения, даже захотелось смеяться. Еще один сосед по комнате означал еще один шум и хлопоты, что серьезно сократило бы мой и без того небольшой личный мозговой объем, предназначенный для размышлений о жизни и планирования будущего. Тем более такой «проблемный ребенок».

Я не хотел с ним возиться, я хотел поскорее дописать свою историю (да, ради денег я даже решил заняться детской литературой), заработать на дорогу и покинуть эту начальную локацию.

Тома поселили на койке рядом со мной. Он редко плакал, большую часть времени просто тихо сидел или сканировал окрестности своими слишком спокойными глазами, как человек-камера. Я выполнял обязанность «присматривать» механически и холодно. Делился с ним едой, когда другие старшие дети его толкали, незаметно отодвигал его в зону своей защиты — главным образом, чтобы его не покалечили, иначе мне пришлось бы тратить силы на уход.

Я делал это не столько по приказу миссис Коул, сколько из-за вбитой в ДНК прошлой жизни рефлекторной ответственности за «слабое существо», даже если это «слабое существо» выглядело немного жутковатым.

Он быстро приклеился ко мне, как хвостик. Эта полная, безоговорочная зависимость заставляла меня чувствовать себя крайне неловко, но я не мог просто отшвырнуть его. В конце концов, он был всего лишь двухлетним ребенком. Ребенком... который, как и я, казалось, не совпадал с частотой этого мира.

Однако вскоре я обнаружил, что «странность» Тома была, черт возьми, реалистичным стилем, а не фигурой речи.

Сначала это были мелочи. Он хотел достать мяч с верхней полки, и мяч сам скатывался; у него отобрали единственный кубик приятного цвета, и на следующий день тот маленький грабитель почему-то растянулся лицом в грязи; когда у него было плохое настроение, лампочка в комнате, которая и так еле теплилась, начинала дергаться, мигать, как предшественник дискотечного шара.

Раз, два — я еще мог утешить себя пошатнувшуюся научную веру «совпадением», «иногда гравитация глючит», «старением проводки». Но когда подобные «случайности» случались в четвертый, пятый раз, и их точность положительно коррелировала с желаниями Тома, мое материалистическое мировоззрение издало предсмертный стон.

[Это неправильно. Очень неправильно. А как же закон сохранения энергии? Выдержит ли крышка гроба Ньютона?]

Я уставился на мальчика, сидящего в углу и ковыряющегося с камешками, сердце бешено колотилось в грудной клетке, чуть не пробив мою хрупкую детскую грудь, как барабан.

[Магия? Сверхъестественная сила? Не слишком ли быстро меняется стиль? От сельскохозяйственного романа прямо к фэнтезийному каналу?]

Но тут же еще более абсурдная, но с убийственной привлекательностью мысль, как молния, пронзившая тьму, мгновенно озарила мой полный отчаяния внутренний театр.

[Погоди! Если... если такая дурацкая сила действительно существует, способна стирать законы физики в пыль... то не может ли она и время с пространством мять, как пластилин? Этот мальчик по имени Том Риддл, его необъяснимый баг... может ли быть, что это тот самый чертов билет в один конец домой?!]

Холодная дрожь снова пробежала по спине, но на этот раз в ней примешалась почти безумная надежда. Я смотрел на него, на эти бездонные черные глаза, и впервые не с отстраненностью наблюдателя, а с новым, жарким... взглядом исследователя.

[Отлично. Новая исследовательская тема появилась: «Анализ потенциальной применимости способностей особого человеческого индивида в области временных перемещений». Кодовое имя образца: T.M.R.]

Сделав глубокий вдох, чтобы подавить бурлящие мысли, я подошел к нему, присел на корточки и постарался, чтобы мой голос звучал как у дружелюбного ребенка.

— Том, — тихо сказал я, протягивая ему половину черного хлеба, который мог бы сойти за оружие, — это тебе.

Он поднял голову, посмотрел на меня, во взгляде мелькнуло недоумение, но больше — какая-то осторожная, польщенная искорка. Он протянул маленькую руку, взял хлеб и крепко сжал его, словно сокровище.

В тот момент я понял, что сделал первый шаг в неизвестную судьбу. Хотя этот первый шаг начался с тщательно спланированной, корыстной... инвестиции.

http://bllate.org/book/24123/2780117