Готовый перевод Scorched Marks on the Canvas / Ожоги на холсте: Искусство ненависти: Глава 17

Ты уже давно сломался. Ты больше ничего не можешь нарисовать. То, что ты называешь своей мечтой, — всего лишь жалкая шутка, самообман.

Он раздраженно швырнул кисть и уткнулся лицом в сгибы локтей.

В памяти всплыло холодное лицо матери, насмешливые взгляды однокурсников и вечно безмятежное, невозмутимое лицо Лу Яньюя.

Он чувствовал себя невероятно смешным.

Неудачник, неспособный совладать собственной жизнью, посмел всерьез мечтать о том, чтобы покорить мир с помощью кисти?

В тот самый момент, когда он уже был готов сдаться, его взгляд упал на темно-синий скетчбук.

Его купил Лу Яньюй.

Поддавшись какому-то непостижимому порыву, он открыл альбом.

Он не стал смотреть на собственные рисунки, пропитанные болью и борьбой, а перелистал страницы до самого конца.

Там было пусто.

Глядя на эту глубокую синеву, похожую на полуночное звездное небо, он вдруг вспомнил Лу Яньюя.

Вспомнил стакан воды, который тот ему протянул; вспомнил листок с исписанными формулами; неловкие извинения; новые кисти и краски, оставленные у порога; вспомнил ту незаметную ни для кого «случайность»... в лаборатории.

Этот человек, которого он ненавидел и ненавидел больше всех на свете, раз за разом протягивал ему руку помощи в самые жалкие моменты — и делал это так, что он просто не мог понять.

Почему?

Ци Янь не мог найти ответ.

Но вдруг он отчетливо осознал: он столько всего нарисовал о боли и отчаянии, но за все время так и не изобразил его.

Этого Альфу, который ворвался в его жизнь, словно загадка. Он взял карандаш. На этот раз его рука не дрожала. Он начал рисовать — и рисовал вовсе не лицо Лу Яньюя и не его силуэт. Он рисовал тьму.

Бескрайнюю, удушающую тьму.

В самом центре этой тьмы находился крошечный, охваченный пламенем росток.

Этим ростком был он сам. Среди бушующего огня он мучительно, но упрямо тянулся вверх.

А над ростком висела звезда.

Она была небольшой и неяркой, но источала холодноватое, твердое сияние. Ее свет не обжигал, как солнце, и не был мягким, как луна — она просто тихонько висела там, своим слабым светом озаряя крошечный клочок тьмы вокруг ростка.

Она не пыталась потушить этот гигантский пожар и не пыталась вытащить росток из темноты.

Она просто смотрела и была рядом.

Словно говоря: «Я знаю, что ты горишь, но посмотри, ты не один».

Ци Янь увлекся рисованием до полного забытья.

Он забыл о времени, о голоде, обо всей боли и унижениях.

В его мире остались только эта тьма, этот росток и эта звезда.

В пылу предельной концентрации непроизвольно выделились феромоны его орхидеи. Это больше не был увядший, гнилостный запах — теперь от него исходил утонченный аромат, распускающийся посреди безвыходности, полный едва заметной трагичной стойкости. Просочившись через щель в двери, он, подобно невидимому ручейку, тихо потек к самому концу коридора.

А на другом конце коридора, в комнате Лу Яньюя, все еще горел свет.

Тот читал книгу, но сосредоточиться совершенно не получалось.

Потому что он почувствовал запах.

Тот самый цветочный феромон, принадлежавший Ци Яню.

За последние несколько месяцев он уже привык к печальному, подавленному аромату Ци Яня. Но этой ночью запах изменился. В нем появилась... жизнь.

Он звучал в его голове беззвучной симфонией. Здесь были и сдавленный стон, и мучительная борьба, и отчаянный плач, но сквозь эту хаотичную мелодию красной нитью от начала и до конца проходил упрямый, несгибаемый мотив.

Лу Яньюй отложил книгу и подошел к двери.

Его комната располагалась как раз напротив комнаты Ци Яня.

Он видел, как сквозь щель в занавеске комнаты Ци Яня пробивался слабый, теплый круг света.

Он рисовал.

Сердце Лу Яньюя словно кто-то легко задел.

Он знал, что в этой безмолвной войне Ци Янь уже перешел в контратаку.

Он не стал ему мешать.

Просто вернулся к письменному столу и тоже взял ручку. Только рисовать он не стал — вместо этого на чистом листе бумаги он снова и снова выводил два иероглифа.

Ци Янь.

Его почерк был изящным и сильным, под стать ему самому.

Ночь становилась все глуше.

Ци Янь наконец закончил рисунок.

Глядя на темную пустоту, росток и звезду на бумаге, он почувствовал, как его захлестнула небывалая, огромная усталость вперемешку с чувством глубокого удовлетворения. Он справился.

Наконец-то он выплеснул все свои эмоции на этот лист.

Это было не просто полотно.

Это была его панихида, самая сокровенная хвалебная песнь, которую он посвятил самому себе.

Бережно вырезав рисунок из скетчбука, он достал пакет с новыми художественными принадлежностями и аккуратно уложил туда лист.

Выглянув в окно, он заметил, что небо на горизонте уже начало сереть.

Приближался новый день.

Он не знал, что принесет ему эта картина. Насмешки? Презрение? Или... что-то еще?

Но ему было уже все равно.

В ту ночь, когда создавался этот рисунок, он уже победил.

Он отвоевал обратно ту гордую часть себя, от которой когда-то отказался сам.

Спрятав пакет в самом дальнем углу платяного шкафа, он забрался на кровать и провалился в глубокий сон.

На этот раз ему больше не снились кошмары.

Ему приснилась темная пустошь. Он сам превратился в горящий росток, а та одинокая звезда тихо висела прямо над его головой, разделяя с ним это пламя.

А на другом конце коридора Лу Яньюй тоже не спал.

Он сложным взглядом смотрел на лежащий перед ним листок, сплошь исписанный именем Ци Яня.

Взяв телефон, он написал короткое сообщение другу из студсовета:

— Работы для художественной выставки... Не мог бы ты при случае... присмотреть одну картину? На ней должны быть изображены росток и звезда во тьме.

Отправив сообщение, он отбросил телефон в сторону, прижался спиной к спинке стула и закрыл глаза.

До дедлайна сбора работ на фестиваль искусств оставалось совсем немного, словно дамоклов меч висевший над головой, отчего каждая ночь Ци Яня наполнялась тревожной лихорадкой.

Основные штрихи картины под названием «Горение» были уже закончены. Но ему все время казалось, что этого мало. Тьма недостаточно глубока, пламя ростка недостаточно яростно, а свет звезды... все еще не был достаточно решительным.

Подобно одержимому алхимику, он пытался вместить в маленький лист бумаги весь вес собственной души.

Этим вечером он снова уперся в тупик.

Снова и снова переделывая сияние вокруг звезды, он никак не мог поймать то самое ощущение — холодное, гордое и в то же время обладающее неоспоримой силой, способной пронзить тьму.

Раздражение, точно лианы, опутывало его сердце. Бросив кисть, он начал из стороны в сторону мерить шагами тесную комнатку. Ему требовалось вдохновение, хоть что-то... способное помочь ухватить это неуловимое чувство.

Его взгляд сам собой скользнул к окну.

Шторы были плотно задернуты, но он прекрасно знал: за ними находится комната Лу Яньюя.

Само существование этого человека и было воплощением того самого ощущения.

Холодный, гордый, сильный и в то же время вторгающийся в его жизнь способом, который он был не в силах постичь.

Дерзкая, почти безумная мысль внезапно промелькнула в голове.

Ему захотелось взглянуть.

Захотелось увидеть, каков мир этого человека.

Стоило этой мысли зародиться, как ее уже было не остановить. Словно зачарованный, он на цыпочках подошел к окну. Сердце колотилось как безумное, будто он собирался совершить нечто грандиозное и ужасное.

Дрожащими пальцами он слегка раздвинул тяжелые портьеры, оставив едва заметную щелочку.

Прильнув к ней, он прижался глазом.

В комнате Лу Яньюя горела настольная лампа.

Свет, как и у него самого, был тусклым, но казался гораздо более тихим и размеренным.

Лу Яньюй сидел за письменным столом спиной к нему. На нем была простая белая футболка, а осанка оставалась прямой, как сосна. Похоже, он читал — его поза была сосредоточенной и элегантной.

Он просто сидел там, не совершая никаких действий, но выглядел при этом живой картиной, полной внутренней дисциплины и силы.

Ци Янь засмотрелся.

Никогда раньше он не наблюдал за Лу Яньюем с такого ракурса и в такой тишине. Без дневного противостояния, без этой удушающей конкуренции сейчас Лу Яньюй казался самым обычным юношей, погруженным в собственный внутренний мир.

И все же даже так исходившая от него мощная аура Альфы будто пробивала стены насквозь.

Хотя его феромоны гиацинта и были заперты за стеной, Ци Яню казалось, будто он способен зрительно представить этот чистый и прохладный аромат.

Именно это ощущение ему и было нужно.

Глаза Ци Яня ярко вспыхнули.

Он нашел его.

Он нашел то самое ощущение для звезды.

Подобно молнии, он мгновенно отскочил к письменному столу, схватил кисть, обмакнул ее в краску и стал наносить точку за точкой вокруг звезды.

Сияние оказалось холодноватым синим, с едва уловимым лиловатым оттенком, свойственным гиацинту.

В одно мгновение вся картина ожила.

Звезда перестала быть просто холодным символом — у нее появилась душа, температура и... уникальный отпечаток, принадлежащий Лу Яньюю.

Поглощенный этим внезапным приливом вдохновения, Ци Янь совершенно позабыл о времени, а заодно и о том, что крошечная щель в его окне так и осталась открытой.

А на другом конце коридора, в своей комнате, Лу Яньюй...

Только что разобравшись со сложной математической задачей, он по привычке поднял голову, чтобы размять затекшую шею. Его взгляд бессознательно устремился в окно.

http://bllate.org/book/31372/3825218